Queridos buscadores de Casiopea, ¡nos mudamos a Wordpress.org! Eso significa que los más de 600...

¡Hola a todos! Os dejo por aquí el relato con el que me he presentado al XIII Premio Joven de relato corto El Corte Inglés.

La adrenalina de esa situación que no te crees, que te sube por el esófago, desde el estómago, y...

Hay veces en las que la rutina crece hasta conquistar los sonidos. 

25 de febrero de 2018. Abres Facebook. Facebook te recuerda que hace cinco años pasaste el fin de...

Una ciudad se quemó anoche. Arian pasea la mirada por encima del humo negro que todavía dibuja...

Todavía no sabía por qué había ido a parar allí. Bueno, en el fondo sí que lo sabía. Estaba muy mal, pero era mucho más que un dolor físico, aunque, en aquellos momentos, habría jurado que el pecho se le iba a partir por la mitad de aquella desesperación que ocupaba más que cualquier otro sentimiento.

Los que te hieren solo serán malos recuerdos.

Qué curioso es que el miedo al dolor aleje la felicidad

Esta es la última entrada que haré de este diario.

Joder. Qué cursi.

Echarse de menos está bien, lo verdaderamente malo es echarse de más.

Como sabéis, y si no lo sabéis os lo dejo por aquí por si os interesa, el año pasado comenzaron los Premios Blogosfera, que entonces se llamaban Letras y Poesía. Nominada a Mejor Bloguera del Año, por algún inconsciente, resulté ganadora en esa categoría. 

A la mañana siguiente te fuiste temprano, tenías que trabajar, y te despediste con un beso en mi puerta. Y se te olvidó tu sudadera.

Allí estaba yo, saliendo por la boca de metro de Lavapiés, pensando qué coño hacía con mi vida

No comprendía por qué aquellos chicos parecían no escucharla cuando les pedía, por favor, que parasen, y les decía que le estaban haciendo daño, que sólo quería llegar a casa y descansar, que no diría nada a nadie

Raro era el día que no cayese una cerveza después de clase. Ciudad nueva, compañeros nuevos, aires nuevos y calles nuevas. Calles que, a esa hora, ya estaban prácticamente vacías. Sin embargo, Raquel tenía la suerte de vivir bastante cerca de la universidad y tardaría poco en llegar a casa.

Yo no era una de esas chicas que aparecen muertas o violadas en el periódico

La noche los había empujado a volver a casa y caminaban bajo la luz de la luna por un paseo alto desde el que se veía toda la ciudad. Los coches, allí abajo, ronroneaban con suavidad y el viento erizaba los árboles que les rodeaban. Eran dos, un chico y una chica.

os dejo aquí el enlace para votar el relato Carta de Muerte a mejor relato de la semana por la web Letras y Poesía.

Pablito tiene diez años. Vive con su mamá, a veces. Sin embargo, días como hoy, le toca irse a...